¿Qué es lo que has venido a hacer aquí?

¿Qué es lo que has venido a hacer aquí?
He venido
a besar tus labios con mis ojos,
a dejar en tu cuerpo mis caricias,
a rezar a un dios estupendo y lleno de vida,
a respirar el aliento mismo de la creación,
pero sobre todo,
por siempre y para siempre,
a amarte, hermano mío,
amarte y no dejarte de amar,
nunca más dejarte de amar.
(Francisco J. Francisco Carrera, "Luna de Agosto")

miércoles, 17 de febrero de 2010

VISITANDO LA BIBLIOTECA PÚBLICA



Amadísimos seres de luz,
prístinas presencias de besos infinitos,
amigos,
vosotros mismos…,
hoy, como creo haber adelantado en otro lugar, iba a producirse el nacimiento de un nuevo ser, Daniel Winterbottom, con su blog “ad hoc” pero dicho alumbramiento habrá de retrasarse porque, en medio del parto, le he pedido que me prestase el que iba a ser su primer miércoles en vuestras retinas. Daniel, que es, cómo decirlo, una píldora de buena suerte envuelta en caca de ñu, me ha dado un abrazo amniótico y lleno de babas y me ha dicho que por supuesto que sí, que no había problema. Qué lindo él. Así que aquí estoy un miércoles más de libros y poesías. Como veo que voy a echar de menos este espacio anejo a los domingos de Luna de Agosto, creo que de vez en cuanto y entre semana me pasaré por aquí para asuntos estrictamente literarios (o casi). Anunciaré, como es costumbre, en Facebook dichas entradas.

Et bon, mes vieux, hoy quiero compartir una alegría. Este fin de semana pasado (que tenía a mi tan dulce como salada Raquel en Valencia, ya lo comentaba en mi última entrada) me acerqué a la biblioteca pública para echarle un ojo a las novedades. El destino, maravilloso siempre (aún cuando se nos incrusta en los piños de forma inesperada y cruel) me tenía un regalo deparado, jo, qué guay. Allí, en el expositor de últimas adquisiciones lucían flamantes, flagrantes y sangrante dos libros, dos:

- Poesía sin fin de Alejandro Jodorowsky, editorial Alambique.
- Cambio de Siglo. Antología de poesía española 1990-2007, en Hiperión
.

Muchos sabéis la pasión que siento por mi siempre bienquerido Jodo, uno de esos autores necesarios y cuya obra me acercaron en momentos distintos de mi vida mi querido amigo Félix (que otrora fue Camaleón, bueno lo sigue siendo) y mi querida hermana Paz (que otrora fuera Ángel, bueno lo sigue siendo). Aluego ya me busqué yo las castañas y más y más libros. Vamos, que Jodorowsky es uno de mis 1000 autores favoritos, seguro, seguro. Pero hasta ahora no me había puesto con su poesía, acaso necesitaba un estado mental adecuado así que cansado de esperarlo, decidí que todo se había conjurado para que al fin me pusiera con ello. De este modo, habiendo pillado el libro en la biblio, me he estado frotando y refrotando con los poemas de Jodo por la mañana, por la tarde y, también, por la noche (I just can’t get enough)…

Me he frotado la calva,
me he frotado el pandero,
las tochas y también los dedos,
me he frotado la nuca
y me pienso frotar aún más
todo lo que nunca verás.


(nota mental, de esto tengo que hacer un poema)

QUÉ GRANDE, SEÑOR, QUÉ GRANDE, que tío más la leche en vinagreta, qué pasada…,
es la tierra, el cielo,
la nube que muere,
el río que nace,
EL UNIVERSO ENTERO ES,
ahí es nada.
Todas las aves de la tierra,
el dolor y la abundancia de la pena,
el estiércol primigenio, la seda,
el horizonte mismo,
el mar desalado y los sueños con ojos cosidos en legañas al despertar,
el fuego, la noche, la sierpe,
el aliento del minotauro,
la sombra del tiempo,
Ícaro aprendiendo a volar,
Iggdrasil desraizado,
Beowulf muriedo endragonado,
es todos los nombres del mundo
y todo lo que se ha de nombrar.

(y de esto también)

En resumen: me ha gustado mucho.


Así que, vamos a compartir(nos) una miajica de versos, ¿hace? (síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii). Pos guay, lindos.

¿Qué me decís de esto?

“La poesía es el excremento luminoso de un sapo que se tragó a una luciérnaga”.
(A. Jodorowsky)

Pura definición de lo inefable, de lo incognoscible, de lo indefinible, de lo que es y por tanto no necesita ser glosado, ni tan siquiera nombrado. Como si el pájaro se sintiera más pájaro cuando nosotros levantamos nuestro dedo, lo señalamos y decimos “pájaro”, como intentado abarcar lo que es inabarcable, dando nombre a lo que no lo necesita. Como si vosotros, hermanos míos, necesitaseis de que os dijeran “cuán maravillosos sois” para serlo, lo sois, lo sois, y LO SOIS, y nadie puede añadir nada a eso, y si os niegan, nada importa, no se puede negar lo que es, la esencia del ser es absoluta y todo lo abarca, incluso su propia negación, y por tanto concluye y empieza y todo lo contrario. Se devora a sí misma y se engendra sin cesar. Es lo que tiene el ser. Lo que ha sido, es y será.

(Más, más, más, queremos mucho más…)

TAMBIÉN DE AMOR DEBE HABLAR EL POETA

Si yo pudiera desprenderme de mi voz
para enrollar en mi garganta la tuya
y usar solamente este océano
formado por tus palabras que son néctar
para mi lengua de huérfano de viudo de extranjero.
Si pudiera dejar de estar ausente
para convertir tu alma en mi patria
dejándote oír por una vez
el impacto mortal de mi silencio.
En el fondo no soy más que el recuerdo de tu voz
Cada vez que me rechazas
terminas de parirme.
(A. Jodorowsky)


Aaaaaaahhhhhhhhh, qué bueno…


(Máaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaasssssssssssss, ya mismo, por favor, tengo urgencia de poesía….)

“Como nube llevada por el viento, no tengo residencia ni tampoco final.
Cada paso es un comienzo. Aspiro a ir hacia donde jamás se llega,
a decir lo que es puro silencio, a abrir las manos sin nunca tomar nada,
a la soledad de la piedra sobre la que se edifica el templo.
Acepto ser un muerto para que Dios se convierta en mi alma.”

Pura esencia de Zen, pura presencia de Tao. Puro palpitar del corazón del mundo, vamos.


(UUUUUUUUUUUUUna más, por fi) Pos fale. Una más. Por ser vosotros tan bellos y por ser yo tan calvo y a la vez lleno de pelos:

SIN META

Del sueño al sueño,
aire, carne piedra, forma
donde se embosca el sufrimiento,
cenizas, polvo, sombra,
latiendo sin saber qué corazón,
cada grito es un cometa,
cada palabra
un espadazo en el vacío,
sonidos
como joyas de agua
en una lengua seca,
deseos de alcanzar otro mundo,
unirme a las capas invisibles,
al ulular sin boca de la araña
a la fuerza que se teje a ella misma.
Bajo un vuelo de ángeles dementes
devoro la última escalera.

Qué más decir…, ay…

Con el otro libro, la antología, ando todavía en proceso de lectura, pero es un regalo maravilloso acceder a tantos poemas y poetas en un mismo formato. A disfrutarlo toca, quizá os hable de él, quizá no.

Para acabar, un librito más. Uno ya bastante antiguo (tendrá más de 10 años) y que me prestó mi hermana la última vez que anduve por el norte. Una maravilla que tendrían que dar en los hospitales a todo recién nacido. La autora, muchos los sabéis, está dentro de mis 25,47 autores favoritos de algunos tiempos: Louise L. Hay (bieeeeeeeeeeeeeeeeeeen por la Jai, bien, bien, bien, bien…). Pues eso. La Jai. El libro se titula Gratitud (editorial Urano), así, tan simple, y va sobre…, sí, sobre lo del título. Y es guay. Y es chuli. Y flipa felpudos y falsos fenfenutos por igual. Gracias, Paz, por dejármelo tan largo tiempo. De nuevos gracias a ti he aprendido nuevos significados en la gratitud, gracias, gracias, gracias.

Nada más, que ya es bastante, un beso para todos de buenas noches, buenos días o buenas tardes, lo que sea. ¡Cómo me gustaría aletearos los proximetrínomos a todos y cada uno tomando un café con vosotros, porque sí, por ser tan ostripalenianamente geniales!

Espero veros pronto,
mientras,
me contento con soñaros
dibujando vuestros versos en mis manos.

Besitos.

Cheerio.

1 comentario:

  1. Poesía sin fin, excremento luminoso de Jodorowsky
    http://www.youtube.com/watch?v=pSq1pPzWFoY

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